Pero la satisfacción de Buenaventura, patriarca de los Gracia, se veía ensombrecida por la falta de un hijo que tomase el relevo. Tenía dos hijas: Isidora, una joven de veinte años, guapa y cariñosa, pero con fuerte carácter e ideas propias a pesar de su esmerada educación en un colegio religioso –de donde habría sacado esas ideas sobre la emancipación de la mujer, se preguntaba Buenaventura–; todo lo contrario de su hermana menor, que era sumisa y religiosa, como su madre Benilde. No era agraciada, pero el patrimonio familiar podía compensar eso.
Buenaventura se había asociado con míster Klein, un ingeniero alemán que había llegado en mayo del año anterior con el grupo de los 347 alemanes que escogieron Zaragoza como punto de destino, después de haber tenido que abandonar Camerún ante la exitosa ofensiva franco-británica en África. Varios miles de colonos alemanes buscaron refugio en la Guinea española y fueron acogidos como refugiados por el Gobierno español, distribuyéndose por varias ciudades. Los recelosos alemanes fueron calurosamente recibidos por los españoles, y muchos de ellos, en lugar de volver a su país arruinado y derrotado en la guerra, se casaron y echaron raíces en su nueva patria de acogida. La colonia germana de Zaragoza pronto arraigó en la ciudad, y sus miembros se integraron en los afanes industriales, comerciales y financieros. Establecieron el Colegio Alemán –primer colegio bilingüe– y promocionaron el novedoso deporte del futbol. Los Schneider proporcionaron su fórmula original para las cervezas de La Zaragozana; los Kurtz hacían autentica salchichas alemanas. Otros establecieron prósperos negocios: el Tinte de los Alemanes, guantes Schoeman…
Buenaventura, acostumbrado a tomar decisiones difíciles, reunió a su mujer y a su hija mayor en conclave familiar. Cerró la pesada puerta de madera labrada del salón y avanzó unos pasos para aproximarse a Benilde e Isidora. La primera, sentada en el extremo de un canapé, encogida, con el pañuelo en la mano, lloriqueaba, suspiraba y rezaba, únicas acciones que era capaz de desarrollar desde que se había enterado de la preñez de su hija. Isidora, en el otro extremo, se mantenía alerta, sabía que estaba en juego su futuro y no iba a aceptar que se decidiese sin contar con ella. Buenaventura, de píe, una mano en el bolsillo del chaleco, la otra tocando la leontina del reloj, comenzó a hablar con aire grave:
‒ Isidora, eres una ingrata que has traído la deshonra a esta familia. Ahora lo único que se puede hacer es salvar las apariencias. Te casaras con Laureano, trabaja en Administración y se ha hecho indispensable para el buen funcionamiento de la fundición. Es humilde, pero un trabajador duro y ambicioso. Estoy seguro que accederá encantado a entrar en la familia, a pesar de que tenga que cargar con un hijo que no es suyo. Además, yo necesito un sucesor; dentro de unos años tendré que empezar a transferir la dirección del negocio.
‒ Padre. Sé quién es Laureano, y como me mira. También estaría encantado de casarse con mi hermana. Lo único que le importa es nuestro dinero. Y ¡No, no me voy a casar con él! Voy a esperar que regrese Herman y se haga cargo de su hijo y de mí –contesto ella, con resolución.
‒ Esto no es negociable, te tienes que casar inmediatamente, antes de que nazca esa criatura. Hazme caso o abandona esta casa. –Buenaventura, furioso se dio la vuelta y salió del salón entre los sollozos sincopados de su mujer.
Isidora se mantuvo firme, su hija nació mientras esperaba el regreso de su amor. Pero Herman fue uno de los miles de soldados que murieron en los campos verdes cuajados de rojas amapolas de Europa central. Míster Klein se hizo cargo de Isidora y su pequeña, a la que llamaron Erika. Al finalizar la guerra, las mandó a Berlín, donde residía el resto de la familia. Isidora no se casó, dedicó su vida a su hija y a luchar por la igualdad de la mujer.
Erika, veintisiete años, fue una de las 100 000 mujeres y niñas violadas en Berlín por los soldados soviéticos que en 1945 entraron en la ciudad como conquistadores –no como liberadores– e hicieron a los civiles blanco de su venganza. Erika fue violada por un grupo de soldados y tuvo una hija: Jana.
Jana apenas tenía dieciséis años cuando, en la noche del 12 al 13 de agosto de 1961, sin previo aviso, se construyó el “Muro de Protección Antifascista” para proteger a la población de la República Democrática Alemana de los “elementos fascistas que conspiraban para impedir la voluntad popular”.
El muro impidió a Jana, alta y esbelta, melena rubia y ojos claros como su abuelo, vivir su primer romance con Erik, dos años mayor que ella, espigado, rubio, fornido, vaqueros y sudadera del Bayern de Múnich. El muro fue erigido en la calle que separaba sus casas, quedando el portal de Jana en la zona Este y el de Erik en la Oeste. Jana no entendía de política, tan sólo quería vivir su amor –ése amor adolescente que duele como una barra de hierro fundido atravesando el corazón– con libertad, pasear por su ciudad con Erik, cogidos de la mano, beber una cerveza o un café, o tomar un helado, sin fronteras ni odios.
Su compañero Peter Fechter le decía: “la alambrada solo es un trozo de metal, algo que nunca puede detener tus ansias de volar”; fue tiroteado por las Tropas de Frontera cuando intentó cruzar el muro el 17 de agosto de 1962 y agonizó desangrado a la vista de los medios de prensa occidentales.
Jana miraba desde la ventana de su habitación y, a través de la alambrada, veía la ventana de Erik, algunas veces su silueta, y pensaba que un día ella también saltaría el muro.
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